Пышка для большого босса - Анна Лав - Страница 7

ревностью, точно нашёл бы способ выплеснуть на меня весь свой гнев.

В коридоре я на мгновение останавливаюсь, прислоняясь к прохладной стене. Хоть кто-то оценил мои старания… Но почему это оказался совсем не тот мужчина, чьего одобрения я так отчаянно ждала? От этой мысли на душе становится ещё тяжелее, а в горле встаёт горький комок.

Иду домой привычным маршрутом — мимо ярких витрин магазинов, за которыми кипит своя, чужая жизнь. Неоновые вывески мигают, манят скидками и новинками сезона, но мне всё это кажется таким далёким, почти нереальным. В голове только одна мысль: какой смысл сегодня что-то особенное готовить на вечер? Всё равно всё закончится одним и тем же — очередным скандалом, упрёками, тяжёлым молчанием…

У овощной палатки замедляю шаг. Взгляд цепляется за большие мешки с семечками — крупными, блестящими, с золотистой кожурой. Недолго думая, покупаю пару упаковок.

Парк встречает меня тишиной и прохладной тенью старых лип. Листья шелестят над головой, будто перешёптываются о чём-то своём. Иду к знакомой скамейке у пруда, достаю семечки. Бросаю первую горсть — и тут же со всех сторон слетаются голуби. Они толкаются, переступают лапками, воркуют, жадно подбирая угощение. Их суетливое оживление неожиданно вызывает у меня улыбку — впервые за весь день.

— Значит, не только я люблю подкармливать птиц? — раздаётся за спиной низкий, приятный голос.

От неожиданности вздрагиваю и резко оборачиваюсь. Это он — тот самый незнакомец из офиса Саши. В руках у него несколько пакетов: один с зерном, другой с раскрошенным хлебом. Он улыбается — спокойно, без тени насмешки, и от этого становится ещё неуютнее.

— Да, это… успокаивает, — отвечаю, стараясь говорить ровно, и бросаю очередную порцию семечек. Птицы тут же бросаются к ним, создавая небольшой переполох.

Достаю телефон, чтобы взглянуть на время, но незнакомец неожиданно делает шаг ближе и мягко забирает гаджет из моих рук. Я замираю, не успев даже сообразить, что происходит. Он быстро набирает какой-то номер и возвращает смартфон мне.

— Я не шучу про работу, — говорит он твёрдо, но без напора. — Звоните в любое время. Как будет желание — обсудим условия.

— Хорошо, спасибо, — машинально отвечаю, но внутри всё сжимается от смеси раздражения и растерянности. Какой же он… наглый. Назойливый. Как муха, которая никак не отстанет, сколько ни отгоняй.

— Если что, меня Степаном зовут, — добавляет он, поправляя воротник куртки. — А вас?

— Варя, — отвечаю прежде, чем успеваю подумать. Почему-то не получается соврать или просто промолчать.

— Приятно познакомиться, Варвара, красивое имя, русское — кивает он. — Надеюсь, вы всё-таки решите позвонить.

— Извините, но мне пора, — торопливо говорю, поднимаясь со скамейки, высыпав остатки семечек.

Разворачиваюсь и иду прочь, ускоряя шаг.

ГЛАВА 8

Я дома. Телефон вибрирует на столе — раз, другой. На экране высвечивается имя подруги: «Оля». Вздыхаю и принимаю вызов, хотя совсем не в настроении ни с кем разговаривать.

— Алло… — отвечаю я тихо, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Варя? — голос Оли тут же становится настороженным. — Что случилось? Опять Саша что-то отчудил?

Я лишь глухо угукаю в ответ, и в трубке раздаётся тяжёлый вздох подруги.

— Варька, ну сколько можно терпеть? — её голос звучит резко, почти сердито. — Не будь ты дурой. Бросай этого придурка, пусть сам на себя орёт. Сколько раз я тебе говорила: ты достойна лучшего! Или, он снова тебя ударил? Придушу, гада!

Внутри всё сжимается. Я знаю, что она права. Но…

— Никто меня не бил... Давай только без этого сейчас, ладно? — перебиваю, стараясь говорить спокойно, но голос всё равно дрожит. — Поговорим потом, хорошо?

В трубке повисает короткая пауза. Слышу, как Оля шумно выдыхает — то ли от раздражения, то ли от бессилия.

— Ладно, — наконец отвечает она, и я отчётливо слышу усмешку в её голосе. — Как скажешь. Но ты подумай, Варя. По-настоящему подумай.

Она сбрасывает вызов, не дожидаясь моего ответа. Я откладываю телефон на стол и замираю, уставившись в одну точку. Психанула. А вот я так не могу… Не умею выплескивать эмоции, не умею резко обрывать разговоры, не умею ставить ультиматумы.

Поднимаю руку и провожу пальцами по волосам, пытаясь собраться с мыслями. Кому я такая нужна, кроме Сашки? Неуверенная, вечно оправдывающаяся, готовая терпеть его вспышки гнева ради призрачного ощущения «семьи»? Уйди от него… Сказать проще, чем сделать. Страшно. Страшно остаться одной, страшно начать всё сначала, страшно признать, что годы, потраченные на эти отношения, были ошибкой.

Взгляд невольно падает на экран телефона. В списке последних вызовов светится один незнакомый номер — тот самый, что появился там после встречи в парке. «Самоуверенный мистер зануда», — мысленно окрестила я его тогда. Так и запишем. Но зачем он вообще мне нужен?

Отгоняю эти мысли и встаю из-за стола. Пора готовить ужин. Дубль два. На этот раз всё делаю почти на автомате: нарезаю овощи, ставлю сковороду на огонь, мешаю соус, не особо вдумываясь в процесс. Движения отработанные, привычные — как будто тело помнит ритуал, а вот душа давно в нём не участвует.

Наконец всё готово. Аромат тушёного мяса с травами наполняет кухню, но мне не хочется есть. Просто стою у окна, глядя на темнеющее небо. Часы на стене тикают слишком громко, отсчитывая минуты.

И вот — долгожданный звук: щёлкает замок, поворачивается ключ, скрипит дверь. На четыре часа позже, чем нужно. На дворе уже ночь, улица за окном погрузилась в темноту, фонари отбрасывают жёлтые круги света на асфальт. Но я промолчу. Не стану упрекать, не стану выяснять, где он был. Наверное, Саша прав — я должна радоваться, что он вообще пришёл. Что не бросил меня одну в этой пустой квартире, где даже стены будто шепчут: «Ты никому не нужна».

Натягиваю на лицо привычную фальшивую улыбку — ту самую, которую уже выучила наизусть за годы жизни с Сашей, — и иду к двери. Шаги звучат глухо, почти неслышно.

Но когда дверь распахивается, от улыбки не остаётся и следа. Она тает в одно мгновение, словно её и не было.

— Проходи, Сонечка, — произносит Саша приторно-сладким голосом, от которого у меня внутри всё сжимается. — Теперь ты живёшь тут.

Его слова бьют точно в солнечное сплетение, вышибая весь воздух из лёгких. Рядом с ним стоит та самая девушка — та, что сегодня днём встретила меня в коридоре офиса и с ухмылкой рассказывала подруге, что уводит кого-то из семьи. Моего Сашу?

Он делает шаг вперёд, вплотную подходит ко мне и сверлит ненавидящим взглядом — таким холодным, что