Октябрьское утро в городе Феодосия. Беззаботное солнце кроет по площадям, море тихо шумит, медленно падают листья. Старухи торгуют зеленью и пирожками, желтые маршрутки карабкаются в гору, носятся по набережной мальчишки, отпущенные с уроков. Что же тревожит доктора Таргу, почему она раз за разом набирает номер, по которому предпочла бы никогда не звонить?
Чем занят рождественский эльф в московском АШАНе? Правильно - делает чудеса!
«…– Алабаш, он меня словно околдовал, понимаешь? – Нет, – покачал головой посерьезневший цыганенок. – Хуже дело. Крест на твоем фраере был? Митяй поскреб в затылке – под костюмом особо не разглядишь. – Не знаю. – Не было на нем креста, – уверенно заключил Алабаш. – Мы, цыгане, все знаем. – Да кто он? – Шайтан, Аллахом клянусь, черт по-вашему! Он и скрипку придумал – не слыхал разве? – Нет. – Так слушай…»