Сто двадцать пять граммов до Берлина - Михаил Александрович Соловьёв - Страница 42

предприняли мощную контратаку при поддержке двух самоходных орудий и роты пехоты. Удар пришёлся на стык между ротой Лёни и соседней, менее опытной. Первые минуты были чистым хаосом: молодые бойцы, услышав нарастающий рёв моторов и увидев серые фигуры, поднимающиеся из оврага, начали палить беспорядочно, тратя драгоценные патроны впустую. Штрафники же, наоборот, как по невидимому сигналу, поднялись в яростную, почти самоубийственную контратаку почти сразу, без единого приказа, увлекая за собой растерянную часть роты прямиком под кинжальный, прицельный огонь немецких пулемётов.

Лёня, находившийся на НП в старой, разбитой польской хате на обратном скате высоты, увидел этот надвигающийся беспорядок не глазами, а всем своим командирским нутром. Он не закричал в рацию. Он схватил микрофон, и его голос прозвучал спокойно, чётко, перекрывая грохот:

— «Утёс» (позывной пулемётного расчёта на левом фланге), цель — пехота за самоходками. Не дать им развернуться в цепь. Бить по ногам. Подавить.

Затем, переключив канал:

— «Тень» (Егор с группой резерва), обход справа по дну Сухого оврага. Тишина. Удар во фланг атакующей пехоте. Жду через пять минут.

А сам, схватив свой ППШ и набросив на плечо несколько гранат, выскочил из НП и побежал туда, где штрафники вели остальных в подготовленную ловушку. Он не кричал: «Стой!» или «Назад!». Он просто встал на пути бегущих, на самом гребне, преградив его своим телом, и резко, почти горизонтально, опустил ствол автомата, будто шлагбаум.

— Стоять! Ложись! — Его голос, сорванный и хриплый, прозвучал не как просьба, а как приказ судьбы, перекрывая даже шум боя.

Несколько человек, включая ведущего штрафника — здоровенного, чернобородого мужика с безумным блеском в глазах, — остановились как вкопанные, уставившись на него.

— Самоходки бьют на подавление! — рявкнул Лёня, отчаянным жестом указывая на то самое место, куда они неслись. — Вы бежите под прямой наводкой! Ложись! Отползай к окопам по-пластунски! Сейчас наши ударят с фланга!

Его ледяная, не допускающая сомнений уверенность, его полное отсутствие страха (хотя внутри всё сжалось в комок) подействовали как удар холодной воды. Бойцы, ошеломлённые, залегли, начали беспорядочно отползать назад. И в этот самый момент, точно по нотам, как и было приказано, с правого фланга ударила группа Егора. Не громко, не с криками, а тихо и страшно: гранаты, короткие, точные очереди в спины немцам, залпы из ППШ. Немецкая пехота, не ожидавшая удара сбоку, с абсолютно «мёртвого» направления, замешалась, дрогнула. Этого замешательства хватило. С восточного берега Вислы, точно по вызову Лёни, пришедшему ещё до его бега, обрушился шквал артиллерийского огня, накрыв подходы и отрезая атакующих от их тылов. Атака захлебнулась, оставив на склоне дымящиеся самоходки и тёмные, неподвижные комья в серой форме.

После боя, когда отдышались, перевязали раненых (девять человек) и вынесли убитых (пятеро), Лёня собрал в уцелевшем блиндаже всех командиров отделений, старших сержантов и самых авторитетных бойцов, включая того самого чернобородого штрафника. Дым махорки стоял столбом. Он посмотрел на них — на испуганные глаза молодых, на скрытую ярость «искупляющих», на усталую мудрость старых волков.

— Больше, — сказал он без предисловий, без пафоса, — так не делаем. Никогда. Паника и самовольство — лучшие друзья немецкого пулемётчика. Они убивают быстрее и эффективнее, чем любая артиллерия. Мы держим оборону. Наша сила не в ярости, а в дисциплине и организованном огне. Выполнять приказы. Слушать команды. Если я или ваш командир отделения не дали команды «в контратаку» — значит, её не будет. Вы здесь не для того, чтобы умирать красиво. Вы здесь для того, чтобы заставлять умирать их. Понятно?

Они смотрели на него молча. В глазах некоторых молодых ещё читался испуг, смешанный с облегчением, что живы. В глазах штрафников — сложная, бурлящая смесь обиды, злости, но и… зарождающегося уважения. Он не расстрелял их за самовольство. Он спас их от верной гибели. Он оказался тем командиром, который думает головой, а не политическими соображениями.

— Командир, — тихо, сипло сказал тот самый старый сибиряк, один из «артемовцев», — а если приказ будет… ну, знаешь… «держаться до последнего патрона, до последнего бойца»? Мы же…

— Мы будем держаться, — спокойно, но с такой железной интонацией, что стало тихо, перебил его Лёня. — Но мы будем держаться умно. Так, чтобы нанести им максимальный урон и сохранить максимум своих. Я не собираюсь класть всю роту на алтарь ради одной только строчки в донесении. Каждая жизнь здесь — это не винтик. Это ещё один штык, который будет остро нужен через месяц, когда мы всем полком, всей дивизией пойдём на Берлин. — Он медленно обвёл взглядом всех, задерживаясь на каждом лице. — Вы — не пушечное мясо. Вы — солдаты 266-й Артёмовской стрелковой дивизии. Дивизии, которая от Артемовска до Карпат не отдала врагу ни клочка земли. Так что будем работать. Умно, зло и вместе.

Эта короткая, без пафоса речь сделала то, чего не смогли сделать дни окопной рутины и даже отбитая атака. Она дала им не просто уставные требования, а смысл. Они были не статистами в чужой великой битве, не расходным материалом. Они были щитом и мечом грядущего наступления. Защитниками и хозяевами этого трамплина, с которого вся многомиллионная армия должна была ринуться в финальный, сокрушительный бросок.

Последующие недели августа стали для роты временем тяжёлой, изматывающей, но уже осмысленной работы. Они не просто отсиживались в окопах, ожидая следующего удара. Они рыли, совершенствовали позиции, минировали все возможные подступы, высылали по ночам разведгруппы, чтобы захватить «языков» и уточнить расположение вражеских огневых точек. Лёня ввёл строгий, почти монастырский распорядок: график дежурств на постах и у приборов, часы обучения новичков (преподавали старые бойцы), ежедневная проверка оружия и боекомплекта. Рота, эта пёстрая сборная солянка, начала потихоньку превращаться в единый, хоть и потрёпанный, но крепкий организм, где каждый знал свою задачу и доверял плечу товарища.

Однажды тихой, звёздной ночью, когда Лёня и Егор совершали обход передовых постов, они замерли, услышав донесшийся из немецких окопов, за нейтральной полосой, звук. Не лай командира, не треск пулемёта. А тихую, грустную, заунывную песню на чужом языке. Мелодия лилась одиноко, прерывисто, будто её пел один человек, уставший от всего.

— Тоскуют, сапоги их еловые, — хрипло пробормотал Егор, прислушиваясь. — Чувствуют, что этот плацдарм для них — как нож к горлу. Начало их конца.

— Пусть чувствуют, — тихо, без злобы, ответил Лёня, его взгляд был устремлён на запад, где за линией фронта, за этими холмами, уже лежала сама Германия. — Мы здесь не для того, чтобы их жалеть. Мы здесь для того, чтобы они навсегда запомнили дорогу сюда.

Он смотрел в эту темноту и думал